Largo el día
del corto suspiro.
La caída del Sol
se me ofrece desnuda,
como una musa
el 14 de Abril.
Me llama el folio,
insiste y le atiendo,
me devuelve la comprensión
y me hace olvidar
que pierde la vida
mi patria.
Lenta muere
como lento bebo.
La primavera
no se deja seducir,
quiero pensar que es
culpa de España...
Mírala,
tan humillada
y golpeada
por los violadores
del capital
y el fascismo.
Hubo un tiempo
en el que aquí,
en esta mi España,
los poetas brillaban
y le rimaban
a la libertad.
Pero ya no,
ya no ondea libre
la igualdad en la capital.
Ya no bailan juntos
el rojo, el amarillo
y el morado.
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