viernes, 21 de junio de 2013

El mundo no está preparado para ser poeta.

El mundo no está preparado para ser poeta,
para afrontar tan duras metas
y llevarnos en maletas
con la lluvia que cae lenta.
Y revientan
los esbirros de mi lucha
que me gritan y me arañan
cuando te lloro en la ducha.
Escondo tus palabras en un piano,
lejos de la mirada que me asfixia
como un bombardeo en el Líbano.
Llueves.
Y contigo llueve el viento
y me salpican tus caricias,
olvidarte se convierte en la rutina,
en algo más que un simple reto.
Siento sentirme vacío,
siento este verano frío.
Siento verte entre las notas,
siento tu pecho sombrío.
Te pierdo.
Y me pierdo entre disparos de locura,
tus manos ahora son frías y duras,
no son las mismas que me agarraban
y me arrancaban el miedo en las alturas.
El mundo no está preparado para este poemario triste,
para asumir que nada existe,
que todo es relativo y que te fuiste.
No eres tú la que vives esto,
no eres tú la que eres como el resto,
no eres tú la que se camufla en lágrimas.
No eres tú.

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